Entenderam? A prostituta é a morte e os doze poemas sem carbono são a vida. Hank pede para que ela leve tudo, menos a sua vida. O Anibal era o único poeta realmente poeta em atividade e agora toda a atividade restante será a leitura dos seus livros: a luz entrando pelos olhos e trazendo para dentro a forma e o significado das letras representando imagens subrreptícias.
Você lê e absorve a coisa. Essa da impressão contra o fundo branco (o mar indo e vindo, o cheiro do hortelã e do pescoço) e vai dormir um pouco mais inteligente. Oito dias depois você cria uma metáfora saída dessa bagunça de sangue e fios orgânicos emaranhados e se sente bem por isso: uma das funções da poesia.
Fiz várias coisas. Aulas. Leituras. Conversas com amigos. Idas ao supermercado. Olhares completamente embasbacados para as novas tatuagens de Josephinne. Detalhes perfeitos e filigranados subindo pelo pé e perna e, num dos pulsos, o símbolo:
1 comentários:
Aníbal se foi.
Aliás, foi a semana dos que se foram. Pessoas inteligentes. Uma da minha família e que eu fiquei sabendo dias depois.
Lembre-me de escrever um livro para que eu vire imortal. haha
*I wanna see the tattoos! ;)
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