Mundo Próprio

Anexo Número Mil

2012-02-12T03:05:00.000-03:00

Alguns caras gritam na rua. A rua está cinco andares abaixo. 

Os idiotas estão em um carro. Gritam e permenecerão como gritantes anônimos pelo resto da minha vida. São manauíndios com barriguinhas obscenas que jamais saberão quem foi Bernardina Pinheiro.

Você dorme. O torpor teve início há quarenta minutos. Entrentando estou aqui desperto, escrevendo. 

Não há um único dia no qual não pense em escrever. 

Não há um único ato realizado ou não realizado meu sem haver tua existência física, quase, aqui.

Você dorme no nosso quarto e está aqui ao mesmo tempo. Mais uma existência tua e serias uma deusa católica.

E você é branca. E você usa sombra ao redor dos olhos. Aquela sombra semiborrada, seminsana, verde e branca, verde, circundando teus olhos verdes.

Dormiremos. Dentro em pouco dormiremos.
 
E acordaremos.

E será Domingo e eu te direi "eu te amo" mesmo antes de escovar os dentes.

White Gold

2012-02-10T02:55:00.003-03:00

Gold, you will always come to me
With the power of deception
Gold won't ever comfort me

The color of deception
The color of deception
 

Move closer
Subterfuge
Illusion's there for all to see

There's no one left to rescue me
Glass and stone, it cuts like a knife
 

And gold won't ever comfort me.

(and then comes a loop from one of the most perfect songs I know)

I´m afraid of Chelsea Wolfe

2012-02-07T13:22:00.001-03:00

First time I listened to Chelsea Wolfe was in this video, which made me look for her albuns. 

They´re strange, very strange; and they´re gothic, really gothic; which means: fascinating.

Check this video out and see what I´m talking about.

Centro

2012-02-01T03:05:00.000-03:00

Torço bastante pela revitalização do Centro de Manaus e posso ampliar essa vontade torcendo pela revitalização dos centros de todas as capitais. As pessoas gostam dos Centros das cidades e mesmo com tanto apreço, os mesmos sempre são lugares mal tratados. No Rio e em São Paulo é assim, e aqui também temos essa coincidência negativa.

Vez ou outra uma casa se salva do abandono. Eu e minha namorada fomos a uma dessas, Fela Kuti, o nome do lugar. 

Uma casa velha redecorada em pormenores. Cartazes, grafites, quadros temáticos. Proprietários fazendo as vezes de anarquistas alheios às taxas abusivas da Prefeitura. Frequentadores desesperados para fazer algo variado. Músicos amadores espremendo-se dentro de quatro metros quadrados, público tentando dançar entre aclives e brechas no chão. Durante a noite ouvimos reggae, samba, quadrilha, carimbó, declamadores de poemas, samba de roda, rock.

(tentei colocar os frames juntos mas não consegui. culpa do blogger)

Existe algo de muito antigo, amplo, escuro e bom nas casas do centro. Bom por ser respeitável, antigo. Paredes permeadas por espectros invisíveis a olho nu. Mesmo assim poucas casas noturnas funcionam e as poucas são insalubres e decadentes.

E mesmo com tanta informalidade de banheiros masculinos sem tranca, divertimo-nos mais do que nos divertiríamos em uma casa com a mesma estrutura e mesmice de sempre. Diversão acrescida pelo encontro de uma amiga que não víamos há tempos. Pelos sorrisos dá pra ver o quanto nos divertimos.

(Dani, Joanne, minha namorada, e eu, quem assina o post)

Leisure

2012-01-30T13:18:00.000-03:00

Just Checking

2012-01-29T02:14:00.000-03:00

From "The Girl With The Dragon Tattoo" (2011)

In Heaven...

2012-01-20T02:28:00.002-03:00

...everything is fine.

Paciente

2012-01-18T23:12:00.004-03:00

O ato de dormir e acordar sem sair de casa demonstra o quão simples pode se tornar a existência. Uma Terça e uma Quarta vagando entre quatro cômodos de uma casa pequena torna o dia diminuto. Computador. Televisão. Livros. Banheiro. Computador. Alguns rabiscos. Olho o relógio e já é hora de ir para a cama: é manhã, quase.

As férias quase no fim são algo como um desespero contido de festa open bar com horário de término pré-definido. 

Fazer quase nada. Comer fora de hora. Cervejas no meio da semana (e no fim da semana também). Video-game. Computador. Facebook durante todas as horas e com elas e a promessa: após tudo isso serei contido. Serei a pessoa mais saudavelmente magra das redondezas.

Correrei dez quilômetros por dia. Ficarei rico.

Mas só a partir da próxima Segunda-feira.

Moby & Lynch

2012-01-16T23:20:00.001-03:00

The Driver

2012-01-16T18:52:00.002-03:00

"Em tudo que se pode chamar de arte existe uma qualidade de redenção. Pode ser pura tragédia, se for alta tragédia, e pode ser compaixão e ironia, e pode ser a risada rouca do homem forte. Mas nas ruas sórdidas da cidade grande precisa andar um homem que não é sórdido, que não se deixou abater e que não tem medo. Neste tipo de história o detetive deve ser este homem. Ele é o herói; ele é tudo. Ele deve ser um homem completo e um homem comum e, contudo, um homem fora do comum. Ele deve ser, para um clichê, um homem honrado – por instinto, por ser isto inevitável, sem que ele para para pensar sobre isso, e certamente sem que ele o diga. Ele deve ser o melhor homem em seu mundo e um homem bom o suficiente para qualquer mundo. Não me interessa muito sua vida particular; ele não é nem um eunuco nem um sátiro; penso que ele poderia seduzir uma duquesa e tenho certeza de que não se aproveitaria de uma virgem; se é um homem honrado em uma coisa, é um homem honrado em todas as coisas.

Ele é relativamente pobre, ou não seria detetive. É um homem comum, ou não poderia andar entre as pessoas comuns. Tem caráter, ou não seria conhecedor de sua profissão. Não aceita dinheiro desonesto de ninguém e também não aceita insolência da parte de ninguém – a insolência produz nele uma revanche à altura e desapaixonada. É um homem solitário e sente orgulho em ver que você o trata como a um homem orgulhoso ou, caso contrário, que você se arrenpenderá muito de tê-lo conhecido. Ele fala como um homem de sua idade, isto é, de modo áspero e ao mesmo tempo espirituoso, com um vívido senso do grotesco, com absoluto menosprezo por fingimentos e com total desprezo pela mesquinhez alheia.

A história é a aventura deste homem na busca de uma verdade oculta, e não seria aventura se não acontecesse a um homem talhado para a aventura. Sua consciência tem um alcance que deixa o leitor perplexo, mas pertence a ele por direito adquirido, porque pertence ao mundo em que ele vive. Se houvesse outros como ele, o mundo seria um lugar mais seguro para viver, sem que isso se tornasse desinteressante a ponto de não valer a pena viver nele."

(CHANDLER, Raymond. A Simples Arte de Matar. Porto Alegre: L&PM Pocket Noir. Pgs 26 & 27)

A definição de Raymond Chandler publicada em 1944 aplica-se perfeitamente ao protagonista de Drive (2011). Leia. Assista.

Movie poster by

Rayuela

2012-01-15T16:29:00.004-03:00

Uma série de vinhetas a partir do livro Rayuela (a.k.a. O Jogo da Amarelinha), de Júlio Cortázar
  
  roteiro: Juliana Frank
  animação: Adams Carvalho
  trilha: Marteaux / Astup 

http://mtv.com.br/rayuela

As Tintas

2012-01-14T21:26:00.003-03:00

Passei os dois últimos dias tentando melhorar a aparência da casa de minha mãe durante a sua curta viagem de uma semana. 

Massa corrida, lixas e remendos para então ser posta a primeira camada de tinta. E depois a segunda. Tudo dá bastante trabalho. Abrir latas, limpar o pó e os respingos de tinta, subir e descer de cadeiras. 

Apesar do esforço, o resultado é discreto e ninguém, além de quem pôs a mão na massa e lembra das imperfeições das frestas, sabe o trabalho que deu. 

Esse também foi um dos vários motivos causadores de minha desistência da Engenharia. O anonimato pleno e irreversível. Você sabe o nome das primeiras pessoas a construirem a sua casa? Não.

Minha mulher e eu fomos buscá-la no aeroporto. Ao chegar em casa, seu primeiro comentário foram frases admoestadas a respeito das plantas (mato) que eu arrancara da calçada. Suspeito ser a sua casa a única no país a ter um buraco planejado para que brotem plantas na calçada. O segundo comentário foi "Só isso? Esse pintor tá muito devagar".

Para retribuir a gratidão, passarei meus últimos valiosos dias de férias distante das tintas. E possivelmente o resto do ano. 

E lembrarei de lembrar do nome do homem que realizará os serviços e, mesmo sendo um trabalho remunerado, de agradecê-lo ao final de tudo.

Inhale / Exhale

2012-01-11T13:37:00.001-03:00

Sobre a leitura e a reflexão

2012-01-11T13:10:00.000-03:00

Sobre a leitura e a reflexão

Sobre a leitura e a reflexão

Sobre a leitura e a reflexão

Vale a pena perder alguns minutos nesse texto sobre a utilidade e a inutilidade da leitura.

65

2012-01-08T22:15:00.000-03:00

Bowie. 

Genius. 

65

(in Earth´s years).

3 de Lado

2012-01-05T20:18:00.004-03:00

Abaixo, três idéias abandonadas ou deixadas de lado entre os meus 30 e 32 anos:

1. Expressar-me através de colagens de trechos de músicas e, por conseguinte, compadecer-me por quem se expressa através de tal. Mesmo gostando muito do artista e/ou compositor. 

Se você não se sente bem, escreva: "Merda, não estou me sentindo bem". É melhor e mais objetivo do que copiar e colar um trecho de "Lover, You Shouldn´t Come Over". Epígrafes não são diário.

2. Ter idéias irredutíveis. Mudar de idéia é legal. Assisti a entrevista mais recente (espero não a última) do Chico Anísio e ele falou sobre isso, mudar de idéia. Ninguém perde nada ao mudar de idéia. Também posso mudar de idéia sobre isso.

3. Achar o rock um estilo musical melhor em detrimento dos demais. De certa forma, esta idéia relaciona-se à penúltima – mudar de idéia. Gostar de algo não siginifica falar mal de outrem porventura diferente. Baita perda de tempo.

 Não gosta, não ouve. 

Não gosta, não lê. 

Não gosta, não assiste. 

Não gosta, mas é gostosa... aí dá mais uma chance: 

Depois você poderá mudar de idéia e poderá postar, intermitentemente, trechos de músicas que ninguém entenderá ou, se entender, não se preocupará tanto.

Coop´s Awakening

2012-01-04T02:29:00.002-03:00

(From Twin peaks: Definitive Gold Box Edition / Disc 5 / Episode 12)

Palmas na porta

2012-01-03T11:05:00.000-03:00

Estou em casa 

com meu irmão.

(Meu irmão não fala 

de forma comum)

Estou no quarto.

Meu irmão vai ao portão.

Um sujeito tenta comunicar-se

e não consegue.

Aproximo-me.

Percebo ser o sujeito uma testemunha

de Jeová.

Digo "pois não"  e

O sujeito então diz:

"não sabia que ele tinha problema".

Digo que não,

meu irmão não tem problema.

Problema tem você, 

meu irmão.

Que bate de porta

em porta

tentando convencer pessoas

que não conhece

sobre um deus

que não existe.

Ou se existe, 

conforme seu livro

sob

a axila,

não 

é o nosso:

Ele nunca 

salvou alguém

no Brasil

como salvou

nas histórias 

extraordinárias

do livro.

Viro as costas

e entramos,

eu e meu irmão,

para assistirmos televisão

e comermos batatas fritas.

2011?

2011-12-31T14:44:00.001-03:00

Sorry, old year. Time to go.

Quase Lá

2011-12-30T00:41:00.000-03:00

O penúltimo dia do ano foi também o mais preguiçoso. Saí de casa apenas na hora do almoço para comprar comida. Um frango. À noite pedimos pizza.

Ao menos consegui terminar a leitura de um livro: Mulheres, do Bukowski. Literatura digna de um dia preguiçoso. Também estou com uma barba preguiçosa. Falei duas vezes com a minha namorada. Além do meu video-game e meu coração, meu barbeador elétrico também está em sua casa. Em uma gaveta.

Curiosamente, a quantidade de posts aqui aumentou. Logo mais, irei escolher uma foto para fechar em 100 (um recorde!).

Como vocês pronunciam? Recórde, récorde ou récor?

Não importa. Continuem perseguindo os seus.

E vamos para 2012.

Abraço.

Good Old Hank

2011-12-29T15:11:00.002-03:00

"Peguei minha garrafa e fui pro meu quarto. Fiquei só de cueca e deitei na cama. Nada estava em sintonia, nunca. As pessoas vão se agarrando às cegas a tudo que existe: comunismo, comida natural, zen, surf, balé, hipnotismo, encontros grupais, orgias, ciclismo, ervas, catolicismo, halterofilismo, viagens, retiros, vegetarianismo, Índia, pintura, literatura, escultura, música, carros, mochila, ioga, cópula, jogo, bebida, andar por aí, iogurte congelado, Beethoven, Bach, Buda, Cristo, heroína, suco de cenoura, suicídio, roupas feitas à mão, vôos a jato, Nova York, e aí tudo se evapora, se rompe em pedaços. As pessoas têm de achar o que fazer enquanto esperam a morte. Acho legal ter uma escolha."

(BUKOWSKI, Charles. Mulheres. Porto Alegre: L&PM Pocket. pg. 191)

Os Meus Quatro

2011-12-27T23:27:00.000-03:00

Uma breve lista com o meu disco, filme e livros preferidos deste ano:

Disco: Ladytron / Gravity the Seducer

2011 foi de muita música. Antiga, em sua maioria. Discografias. Pink Floyd. Rolling Stones. Metallica. Ramones. Led Zeppelin. Misfits. 
 
Os álbuns novos, entretanto, decepcionaram um pouco. Menos o do Ladytron. 

Pela primeira vez o lançamento homeopático de singles funcionou comigo: quando ouvi o álbum pela primeira vez, usei as músicas conhecidas como âncoras das novas e a audição do álbum se tornou completa mais brevemente.

 E leva muito, acredite, para uma audição de Gravity, the Seducer, ser completa.

Tenho um carinho especial pela banda por acreditar ser o único fã realmente fã deles. 

Fico feliz ao descobrir uma nova camada de som ou um novo significado para uma letra sem muito sentido. Treino com a minha namorada o "olhar Ace of Hz" da Helen (the girl with one arm akimbo). 

Pensando bem, talvez eu seja realmente o único fã de Ladytron realmente fã realmente. 

Filme: Lars Von Trier / Melancholia

Os pontos negativos de Lars Von Trier como diretor/figura pública são: é prepotente e dá declarações estúpidas. O ponto positivo: ele se arrisca em seus filmes e acerta na maioria das vezes. 

Depois do indigesto horror-pornô-artístico de Anticristo, talvez ele tenha feito o melhor dos acertos em sua carreira: Melancholia tem um plot simples e é carregado de significados, assim como os bons romances.

Uma noiva deprimida (Kirsten). Um cientista soberbo (Kiefer). Uma mulher entre a irmã deprimida e o cientista soberbo (Charlotte). Um planeta absurdamente próximo à Terra. Enquadramentos clássicos e fotografia unindo-se ao bom uso da computação gráfica. 

Resultado: um clássico recente interpretável de todas as formas possíveis. Arte.

Livros: Trilogia Millenium / Stieg Larsson &

2666 / Roberto Bolaño

A literatura não tem vivido seus melhores anos. E quando aparece um autor jovem e genial como Stieg Larsson, a morte chega antes dos cinquenta (2004). Como também chegara a Roberto Bolaño (2003). 

Juntos, Larsson e Bolaño, produziriam as séries policiais definitivas. Tomariam leitores, críticos e produtores de assalto.

Em 10 volumes, Larsson transformaria Mikael e Lisbeth em personagens definitivamente imortais.

Em mais um ou dois volumes, bíblicos ou não, Bolaño fecharia a imensa teia tecida no romance 2666 e se tornaria o grande autor-romancista-policial-metafísico-latino-americano de todos os tempos. 

E os dois se conheceriam e fumariam um cigarro juntos. 

Não conseguiram, porém.

 E não conseguirão no pós-vida. Porque não há pós-vida. É um mundo cruel e complexo, leitora. Exatamente como relatado nos romances de Larsson e Bolaño.

Mesmo assim não foi totalmente tarde demais para os dois: ao menos eles conseguiram entregar os manuscritos aos editores.  Algo como uma imortalidade incompleta mas, ainda assim, imortalidade.

Roberto Bolaño e Stieg Larsson partiram deixando livros maravilhosos e mistérios indissolúveis. E seus nomes em listas ao redor do mundo.

Marteladas

2011-12-27T12:13:00.003-03:00

Abaixo, listo minhas sete principais teorias sobre as marteladas intermitentes do sétimo andar, as quais têm se prolongado por pelo menos dois anos e meio:

1. Estão construindo uma igreja. Barroca; ou

2. Assentando um mosaico com peças de 1x1cm de modo a compor um mapa-múndi na sala de estar; ou

3. No intuito de economizar dinheiro com pedreiros, os proprietários compraram o Manual do Construtor para assentarem eles mesmos o piso. E não têm conseguido. Pela oitava vez; ou

4. Estão tentando reproduzir o interior de uma caverna, picotando não só o piso; como também as paredes e o teto; ou

5. Possuem um escravo de noventa anos, o qual, somadas as vicissitudes da idade, nunca foi bom em construções; ou

6. Criam um carnívoro gigante que necessita todos os dias de enormes bifes crus para aplacar seu terrível apetite. De tão grandes, os bifes precisam ser batidos no chão; ou

7. Possuem um chimpanzé ou qualquer outro grande macaco cujos instintos selvagens só se acalmam quando é dado um martelo para a criatura bater no chão, atormentando, assim, por mais de dois anos consecutivos, os seus primos evolutivos moradores do andar de baixo.

Christmas´s Gift

2011-12-25T16:51:00.000-03:00

Via

Holidays

2011-12-20T11:22:00.003-03:00

Soon

2011-12-19T11:49:00.002-03:00

Thousands of girls (and boys) wil be copying the most wicked female character in modern literature: Lisbeth Salander.

O Que Falar Sobre Albert Camus em Festas

2011-12-15T00:48:00.001-03:00

Albert Camus é meu escritor preferido. Nasceu na Argélia. Filósofo. Escritor. Jornalista. Dramaturgo. Crítico. Editor. Manifestante. Humanista. Seu nome se pronuncia "Cami". 

Abaixo, mais algumas informações para você, leitora ávida porconhecimento, saber um pouco mais sobre esse grande artista:

Camus era filho de mãe espanhola (surda, analfabeta) epai argelino (agricultor, morto na Primeira Guerra). Na infância trabalhou poralgum tempo em minas de carvão até ter seu gênio descoberto por um progenitorque custeou seus estudos.

Camus gostava de futebol e na universidade jogavacomo goleiro. Interrompeu a prática quando contraiu tuberculose. Certa vez, quandoperguntado se preferia futebol ou dramaturgia, Camus respondeu “Futebol, sem sombrade dúvida”. A tuberculose também não permitiu que fosse aceito no ExércitoFrancês. Nunca parou de fumar.

Camus casou-se pela primeira vez aos 21 anos com uma moçachamada Simone. O casamento foi curtíssimo pelo fato dela ser viciada emmorfina e ambos serem infiéis. Sua segunda mulher, Francine Faure, erapianista e matemática. Deu luz a gêmeos. Mesmo casado, Camus teve um affairpúblico com a atriz espanhola María Casares. Googla a foto. Ela eraintimidante. E não era a única.

Seu primeiro trabalho significativo na Filosofia chama-se O Mito de Sísifo. Segundo o mito, Sísifo foi condenado pelos deuses a rolarum pedra encosta acima para quando tão logo chegasse ao topo, deixasse-a rolarencosta abaixo e começar todo o trabalho novamente. Eternamente. A alegoria(genial) foi utilizada para ilustrar a efemeridade da felicidade humana.

Outra alegoria também genial foi a usada no romance A Peste: ratos representando vítimas anônimas de guerra. Ninguém se importa com ratos mortos até o dia em que a peste que os assolou também passa a ameaçar as nossas vidas. 

O segundo ensaio mais famoso se chamou O HomemRevoltado. Entre outras ideias, Camus pregou o fato de a revolta ser somenteplena quando existe uma negação dos valores transcendentais e históricos. Talassertiva irritou Jean-Paul Sartre, então totalmente imerso no marxismo. E com ele, grande parte dos intelectuais; o que  levou Camus a uma espécie de exílio sem sair do país. Tal segregação e julgamento foi magistralmente romanceado em A Queda. Sartre também irritara-se com o então amigo Camus quando em uma festa, sem o menoresforço, este pegou uma atriz pela qual Sartre era interessado.

Camus não se considerava existencialista. O rótulo existencialismo é algo assim como o grunge: um título preguiçoso e vago para definir algo complexo. Renegado pelos seus precursores, difamado por quem não o compreende por ser ignorante e ter mau gosto.

Citação: O Suicídio é o único problema filosóficorealmente importante.

A música Killing an Arab, do Cure, foi baseada noEstrangeiro, livro mais famoso de Camus. No romance, Meursault é um personagem quenão se conecta com o mundo, não se comove com a morte da mãe e nem se arrependepor ter assassinado um árabe em um dia de sol abrasante.

Citação (Camus): Hoje mamãe morreu. Ou talvez ontem. Não seibem.

Citação (Robert Smith): I´m alive. I´m dead. I´m a stranger killing an Arab.

Camus foi o segundo escritormais jovem (44 anos) a ganhar o Nobel de Literatura. Se alguém perguntar quemfoi o primeiro, diga que foi Rudyard Kipling e encerre o assunto. Ou inventealgo sobre tal escritor (as possibilidades de alguém saber quem ele foi sãomínimas).

Camus esteve no Brasil em 1949para uma série de conferências. Visitou o Sudeste e o Nordeste. Viu procissões.Foi a um terreiro de macumba. A visita ao Brasil ocupa boa parte do livro Diáriode Viagem.

Citação: (...) A névoadesparece rapidamente. E vemos as luzes do Rio correndo ao longo da costa, o “Pãode Açúcar”, com quatro luzes no seu topo, e no mais alto cume das montanhas,que parecem esmagar a cidade, um imenso e lamentável Cristo luminoso.

Camus era ateu. Achava, porém,o sentimento religioso inerente à condição humana frente ao absurdo daexistência: não sabemos de onde viemos, não sabemos para onde iremos. Um deusdeve ser responsável por isso, então. O absurdismo, novamente.

Camus foi o único escritor famoso a morrer em umacidente de Facel-Véga. O manuscrito de seu último livro – O Primeiro Homem –estava no carro. No seu bolso foram encontradas passagens de trem. Eleplanejara viajar com sua mulher e filhos. Seu editor o fezmudar de ideia.

Citação: Eu amo a vida, eis a minha verdadeira fraqueza.Amo-a tanto que não tenho nenhuma imaginação para o que não for vida.

46 anos foram suficientes para torná-lo o escritormais legal de todos os tempos.

Duas Três Quatro Leituras

2011-12-11T21:25:00.001-03:00

Gosto de ter leituras simultâneas. Começo a ler um, logo vejo outro, compro um terceiro compulsivamente e decido reler um quarto. Só me sinto satisfeito quando surge uma mini-pilha dentro da qual os marcadores disputam um páreo prolongado por semanas a fio. 

Prentendo terminar os livros abaixo até o final do ano. Acho que consigo. Isto é, se não incorporar mais um ou dois à lista.

1. George R.R. Martin / A Song of Ice and Fire / A Game Of Thrones

Romances densos e significantes continuam sedutores. As novelas, porém, sempre me fascinaram. Se hoje você me perguntasse qual tipo de escritor eu gostaria de ser, eu diria estar propenso a ser um escritor como George R.R. Martin. Um criador de mundos vastos e personagens interessantes. Escritor de épicos, conversor de legiões de fãs. Estou na metade do primeiro e tenho receio e um estranho fascínio sobre o porvir das próximas milhares de páginas.

2. Bukowski / Mulheres

Tentei ler essa novela duas vezes e parei. Calma. Me explico. Era um arquivo do word traduzido para o português de Portugal. Mesmo entre risadas, a minha vista doía e, pessoalmente, a palavra "cona" nunca teve o mesmo efeito da sua sinônima em português da colônia. Meio misógino, trêbado em prosa explícita, por vezes ode, por outras libelo. Capaz de te fazer rir alto tarde da noite. 

3. Jean-Paul Sartre / A Náusea

Tive a sorte de cursar o segundo grau na Escola Técnica Federal do Amazonas – então a escola mais legal da cidade. O suficiente para, entre a maioria de livros técnicos, ter uma sessão de literatura onde havia Sartre e Camus. Se não fosse pela biblioteca, não teria lido o Mito de Sísifo e A Náusea. E também não teria lido As Brumas de Avalon porque, assim como Sartre, sempre tive fascínio pelas novelas. As edições d´A Náusea sempre escaparam-me às mãos. A edição nova da Saraiva, caprichada e em conta, corrigiu isso.

4. Chuck Palahniuk / Pygmy

Comprei Pygmy para corrigir a falha de mesmo sendo apto a lembrar de vários títulos e discorrer sobre vários aspectos das histórias de Palahniuk, nunca ter lido um livro seu. Muita gente é metida a escrever histórias undergrounds com personagens esquisitos fazendo coisas chocantes. Ninguém, porém, é capaz de soar verossímil e ágil como Chuck ao narrar com humor negro as desventuras de pigmeus terroristas do inferno infiltrados nos EUA com o intuito de destruiur o país.

Os Seres Especiais

2011-12-01T03:31:00.001-03:00

O rock foi tomado porimitações de rockstars. Um tremendo mau entendido da coisa anos 90. 

O jeito despojado doscaras de Seattle foi erroneamente interpretado como legalização da normalidadeno rock. Após imitarem as letras e copiarem os acordes, toda sorte de caras passou ase achar capaz de ser rockstar. Caras gordinhos. De casaquinho e de óculos. Magrelos com cara de sofredor. Usando roupas caras de brechó. Expressão degente chata esperando no aeroporto (já perceberam a imensa quantidade decaras-de-bunda ali existentes?).Cantando qualquer coisa. Tocando guitarra mal. Chamandoas performances tristinhas de atitude. Gravandoqualquer barulho encontrado por acidente e chamando de “experimental”. Inventando nomes esdrúxulospara as suas bandas. Escolhendo capas ridículas para os álbuns. E o pior de tudo: ganhandofãs. Meia-dúzia e meia em média. 

Gosta de rock? "Sim,curto. Mas mais um lance alternativo". Como assim alternativo, cara pálida? (literalmente) Completo nonsense. As melhores bandas de rock dahistória não eram independentes. Precisaram de dinheiro das gravadoras paraproduzirem bons álbuns. Algumas dando uma banana para as gravadoras depois de ganharem dinheiro suficiente para montar a sua própria, como o Radiohead e o Wilco. Ninguém é independente, e na música não seria diferente.Quem lança álbum independente, simples, lança álbum ruim. Até com boas músicas, mas malmixado, mal produzido, ruim.

"Gosto de bandas comcaras normais usando roupa de gente normal". Como assim? Qual o sentido disso? Nãoquero ir a um show para ver um ser humano normal. Bandas de seres humanos normais nãoemocionam ninguém. Não fazem ninguém gritar irracionalmente. Rockstars o fazem.E não se vestem ou agem como alguém normal. Rockstarsde verdade TÊM que ser assustadores de alguma forma. Seja se vestindo todos depreto. Seja com rosto o pintado de caveira. Seja os Misfits, ou somente um cara com uma atitude causadora derespeito. "Do it yourself" só funciona quando se é o Joey Ramone. 

 Mas e o “movimento grunge”? Observando de perto, percebemos serem oscaras de Seattle – os motivos mais modernos de tal “simplicidade” infundada – tão monstrosquanto todos os grandes monstros do rock. 

Kurt Cobain: monstro. 

Eddie Vedder: monstro. 

Layne Staley: monstro. 

Tinha e continuotendo medo desses caras. Tinha medo do Kurt nos palcos (e nos clipes). OLayne era o cara mais soturno do mundo. Jerry Cantrell é a personificação do guitar hero. O Pearl Jam ao vivo  é fantástico não só aura diversa da de todos;mas também pela forma absurdamente perfeita com a qual executam suas músicas. Eu vi e posso dizer.Eddie Vedder brada e deixa todos roucos ao seu redor. Mike McReady toca guitarra nas costas, toca guitarra com os dentes. Stone Gossard nunca envelhece. Jeff Ammentmantém a linha de baixo complexa impecável apesar de correr e pular ebanguear a maior parte do tempo. Matt Cameron nunca, NUNCA erra. Falando em baterista.Dave Grohl parecia apenas mais um cara “normal” e olha o monstro subcutâneo que ali havia. KristNovoselic... Não. Esse é normal e chato mesmo.

Além de um exercícioinsone, toda essa coisa sobrescrita serve para demonstrar meus pensamentosrecentes a respeito do rock. Ou seja, o lance é voltar para o básico e primal.E saber: rock and roll necessita de show realizado por gente especial ediferente. Assim meio louca mesmo. E carinhas sem graçafazendo barulhinhos esquisitos não estão com nada. 

São chatos.

Chatos.

São muito chatos.

Assistir a doze horasininterruptas de Goo Mtv ou vasculhar páginas e páginas da categoria “indie” doNew Album Releases pode por vezes trazer certa empolgação cuja reação máxima éum “puxa, que legal”. 

Nada, porém, comparado à audição de uma banda de rock androll de verdade como o Mastodon e, apósum senhor riff de guitarra, cantar: 

“I killed a man ´cause he killed my goat,Iput my hands around this throat.”

E sentir uma raivaboa. Vontade de ir aos shows. E gritar com cara de mau para sorrir logo depois. 

Uma raiva boa: rock and roll é isso.

Unleashed Horses

2011-11-30T11:39:00.001-03:00

Hoje acordei com vontade de ouvir Smashing Pumpkins. Fui procurar uma imagem legal para ilustrar o post e descobri que a D´arcy passou seis dias na cadeia.

Ela fora indiciada como responsável pela fuga de seus cavalos e consequente invasão das pacatas ruas de Berrien, Michigan. Por não ter pago multas ou comparecido às audiências (as quais alegou ter esquecido), the former "alt-rock purveyor", para usar o termo do site, precisou passar por esse exame de consciência forçado até a data de sua liberação, a qual coincidiu com o Dia dos Namorados Americanos.

O Billy Corgan também merecia passar alguns dias na cadeia por insistir em continuar com a banda sem os integrantes originais.

Quanto ao post. Listas. As minhas 10 músicas preferidas do Smashing Pumpkins hoje de manhã foram:

To Sheila

Ava Adore

The Everlasting Gaze

Here is No Why

I Of The Mourning

Zero

Bullet With Butterfly Wings

I am One

Today

Daydream

Desiderato

2011-11-27T12:49:00.001-03:00

Entrara no curso de teologia não porque acreditava em Deus; e sim porque o seu grande objetivo na vida tomar o seu lugar. O lugar de Deus.

Tivera delírios de grandeza: o homem santo sapientíssimo, saudado com frêmito e lágrimas por milhares de fiéis. O simples erguer da mão direita, indicador em riste e outros dedos em escada trazendo luz para os corações escurecidos pelo medo, sangue e gordura.

Porém para realizar tal feito necessitava de Deus. Para sobrepujá-lo era preciso conhecê-lo em detalhes.

Não era uma atitude sábia, em absoluto, tentar convencer as pessoas do fato de que ele, homem, era mais divino que o próprio Deus pelo simples fato de existir, de possuir carne, mãos erguidas: mais realidade e efeito do que jamais existira. Vários antes dele tentaram e falharam epicamente. Ainda em vida foram empalados ou tiveram os órgãos extirpados pelos defensores do invisível.

Também não queria nomear-se Deus encarnado, autoproclamar-se filho, amigo íntimo ou sobrinho-neto do Criador. Queria ser mais. Queria fazer as pessoas esquecerem-no, tornarem-no obsoleto, um engano sendo admitido com um sorriso de alívio, um personagem gigante de um conto de fadas repetido de forma mântrica desde o começo dos tempos. Não queria ir contra Ele, ser um antagonista; e sim o guia que faria a humanidade esquecer a sua maior invenção subjetiva.

Não existe delírio de grandeza que não necessite de testemunhas. No quarto período do curso de teologia fez as suas primeiras. Tivera duas amantes prebisterianas. Simultaneamente.

Reuniam-se aos sábados para compor um pequeno grupo de estudo e realizar os trabalhos complementares. Terminados os deveres, colocavam os livros de lado e tentavam realizar todas as modalidades sexuais possíveis entre um trio de seres humanos. As duas amantes desenvolveram uma estranha teoria segundo a qual, realizando tais atos, proibidos, sujos, depravados, conseguiam atrair todos os fluidos satânicos em um raio de seiscentos e sessenta e seis metros. Tornavam-se, assim, uma espécie de ímã; e após cinco horas ininterruptas de ritual atrativo, corriam para o chuveiro e mandavam todos os fluidos e, com eles, a energia satânica para o ralo.

Achava tal teoria um desvario sem sentido. Um desvario prazeroso, porém. Extremamente. Em um dos sábados, sob o chuveiro, comentou sobre um personagem de um livro de Dostoievski (as duas tinhas o escritor russo na lista de autores proibidos) cujo principal ideal era fazer os homens esquecerem Deus e, assim, tomar o seu lugar.

“Além de impossível e absurdo, esse miserável também atrairia a raiva e a competição da pior das criaturas que existe” – A mais alta das duas dissera. Qual criatura?, perguntara. Em uníssono, palavra por palavra, com a mesma entonação, olhando-o fixo, as presbiterianas repetiram: “Ela. Ou ele. A criatura que durante os sete últimos sábados temos atraído, enganado e derrotado.”

Como não pensara nisso? Tamanha fora a ânsia de sobrepujar Deus que terminara por esquecer seu principal antagonista. Considerando a possibilidade ínfima de seu plano inicial dar certo, haveria toda uma horda de seguidores do mal a serem convencidos e derrotados. E após eles ainda haveria os mais difíceis de todos, os que ocupavam uma confortável posição mediterrânea entre o bem e o mal e tentavam pegar o melhor dos dois mundos. “A humanidade não é boa ou má – é preguiçosa”, concluíra.

Despediu-se das companheiras de estudo e expurgo com um aperto formal de mãos. Precisava repensar seu plano. Desde o começo. Olhou para os livros e para o relógio. Ignorou o telefone. Sentou no chão. Rosto para a janela. O dia estava terminando. Já era noite escura quando ergueu-se e saiu para comprar algo. Estava com raiva e com fome. Precisava de um insight ébrio. Urgentemente.

Nos três quarteirões até a mercearia reinava uma paz absoluta.

Sixties

2011-11-25T13:49:00.001-03:00

Mais Um

2011-11-22T02:33:00.007-03:00

Acho bom ter bastante coisa para fazer. Mais ainda ter ainda bastante coisa para conquistar.

A aula do último sábado de manhã tinha como um dos temas isso: alvos, conquistas. Para introduzir o tema, fiz uma pergunta muito simples: Você é feliz?

Chegamos à conclusão de que, não importa o quanto e o tanto que se tenha, sempre haverá algo a mais para fazer; senão a vida perde o sentido e você vira um velho chato com uma colcha xadrez sobre o colo e esperando para ser assassinado por um personagem menor da Agatha Christie.

Sendo assim, posso considerar uma boa ventura ainda ter tanto à frente. Ter coisas a aprender, com certificado ou não, ter uma casa a construir e outra a reformar (bem que poderia ter uma para derrubar – demolir casas deve ser legal, não sei), livros para ler e escrever, coisas a ouvir e lugares para visitar.

Quando isso acontece, esqueço por certo tempo a entropia de todas as coisas. Esqueço um pouco o consumo e a cobrança constante de impostos.

Se você olhar ao redor com mais calma, vai perceber que tudo – tudo – que está ao seu redor custou ou está custando dinheiro: a energia do computador, o sinal da internete, as roupas, o sanduíche megacalórico que você comeu há pouco. Mesmo quando você está dormindo, o ventilador, o condicionador de ar, a geladeira e a torneira pingando de forma intermitente e fantasmagórica terão os seus valores cobrados no final deste mês ou nos primeiros dias do próximo, não sei.

Sou do tempo em que as contas chegavam só final do mês. Agora as datas são maleáveis. Sendo assim, elas ficam chegando o mês inteiro e você fica pagando contas o mês inteiro.

Isso é pernóstico. Muito. A passagem do ônibus, as rodas dos carros sendo gastas e a gasolina sendo queimada dentro dele, e as baterias se exaurindo aos poucos para que você possa ouvir música. As luzes do semáforo sendo pagas involuntariamente por você, contribuinte, bem como a tinta da faixa de pedestres. Tudo isso custou, está custando e custará enquanto você se dignar a ser digno. E mesmo depois, quando você virará parte do mundo, uma coisa, e passará a ser responsabilidade dos outros que, mesmo entre soluços, terão que se livrar de você.

Uso como escape essa mesma resignação metafísica de que tudo é temporário e, não bastasse ser temporário, se desgasta de forma constante, incomensuravelmente. Aproveitemos o que pudemos, então.

E tal resignação faz cama para um sentimento de um grato bem-estar por, apesar de tudo, ter condições de sentar aqui e escrever um texto quase às duas da manhã porque meu trabalho só começa às duas tarde e, mesmo com a grana contada, saber que mais dinheiro chegará em poucos dias.

Sempre lembro da frase do Camus: "É uma espécie de esnobismo intelectual que faz certas pessoas pensarem que podem ser felizes sem dinheiro". Concordo plenamente. E, mesmo ainda sem grandes capitais acumulados, sem o tino irritante para os negócios que fazem completos idiotas terem mais dinheiro do que eu, fico de boa porque sei que ainda há muito a ser conquistado.

Nessas horas o apego à vida vem forte. Olho para o rosto da minha mulher e o apego fica ainda mais forte, se mistura. Imagino uma daquelas "casas brasileiras" que aparecem no GNT tendo nós dois como donos. Isso me deixa feliz.

Não faz parte da didática expressar anseios particulares em uma sala de aula. Sendo assim, não disse que, caso conquitasse todo o dinheiro possível, preferiria ficar em casa lendo e escrevendo livros do que fazendo caridade. E trepando, obviamente.

Poderia doar dinheiro, e tal. Mas por a mão na massa, nananina.

Além do mais até hoje, aos trinta e um quase dois, ainda não consegui bater a marca de quarenta romances lidos em um ano. Acho que só tornando-me milionário para bater os cem.

Smooth

2011-11-22T02:00:00.005-03:00

Gosto de segurar a sua mão.

Mesmo às vezes quando, contra a sua vontade, inverto a ordem das coisas e deixo você para o lado de dentro da calçada.

Tento seguir os bons costumes, e eles dizem que crianças e mulheres, ou alguém mais frágil, ou alguém cuja vida é valiosíssima, deve andar do lado de dentro da calçada para assim ficar um pouco mais protegida de um acidente.

Sendo assim, quando a rua é maior e os carros, terríveis e perigosos, andam mais rápido, ignoro queixas quanto à dinâmica e inverto as nossas mãos. Esquerda, direita.

A aperto forte. Sua mão menor que a minha e mais forte que a minha.

E andamos pelas ruas, andamos pelo frio e escapamos do frio entrando em uma casa e outra. As casas têm as portas abertas e pessoas desconhecidas estão lá dentro pagando para beberem algo. Também fazemos o mesmo.

Observamos. O lugar é diferente, outra cidade, outro clima. Boa música, cachecóis esparsos, gente com cara de chata. Não ligamos. Temos um ao outro e somos o mesmo em qualquer parte do mundo.

Backspacer

2011-11-13T12:25:00.009-03:00

Lembro de eu estar no primeiro ano do segundo grau e ganhar de um colega uma fita K7 onde o lado A era o Nevermind e o lado B era o Ten. Ambos incompletos (cada lado de uma fita comum tem 30 minutos), mas com músicas suficientes para que eu nunca mais parasse de gostar das bandas.

Entre a fita até a semana passada se passaram dezesseis anos até que eu, finalmente, assistisse ao show do Pearl Jam. A melhor e maior banda de Seattle, quer você goste, quer não.

Eu mesmo já passei um tempinho sem gostar deles. Enjoado da carranca do Eddie Vedder, sempre esperando um novo Ten, ou um novo Vitalogy, ou um novo No Code, sem me dar conta de que eles simplesmente não se importavam mais com aquilo, de se "autosuperar" a cada álbum.

Depois de perceber isso, passei a gostar bastante dos álbuns mais recentes e, ouvindo mais apuradamente, notar discretas nuances em músicas que se mostraram tão boas quanto as primeiras. A vontade de ouvi-los voltou e, para reforçar minha vontade, a banda também rejuvesneceu em atitude e aparência.

E foi essa banda que eu e minha namorada assistimos. Durante mais de duas horas e meia vimos o que é, realmente, uma grande banda. O que são guitarristas entrosados, o que é um baterista virtuoso e preciso como um metrônomo, o que é um baixista que se faz ouvir, e o que é um vocalista com performance e capacidade vocal capaz de deixar para trás todas as 58 mil pessoas tentando, ingenuamente, acompanhá-lo.

Durante mais de duas horas, ficamos em um estado de realidade suspensa, tentando assimilar o fato de que os caras dos pôsteres e álbuns que nos acompanham desde a adolescência eram pessoas de verdade, e que todos os videotapes de shows que víramos estava também sendo representado no espetáculo sendo realizado à nossa frente. O Pearl Jam era, enfim, de verdade.

Os corredores

2011-11-01T03:12:00.003-03:00

O sexteto corre de mãos dadas, sorrindo, como que pudessem chegar ao sol antes que se pusesse. Três casais tendo em comum a recém-descoberta de que não há sobre o céu além de nuvens e um ser de infinita bondade que lhes deu uma oportunidade única de existir, de serem e amarem uns aos outros.

O correr leve, pausado, é interrompido quando o primeiro deles, uma garota, menor e loira, se cansa. Ainda sorrindo, sentam-se sobre a relva. Deitam-se, em seguida. Unos, eles e o céu. Medo de cair pra cima! Um grita. Sorriem, todos.

(o cara mais velho do sexteto)
- E aí, galera. Vamo ficar aqui pra sempre? Meu estômago tá roncando.

(o casal com a única possibilidade palpável de realizar um bom sexo após a correria)
- Vamos ficar mais um pouco.

(uma das garotas, a única morena, incomodada pelo suor e pelo peso dos seios)
- Tô sendo picada por mosquitos.

(o terceiro homem, o menos atraente por estar sempre com a boca entreaberta)
- Meu estômago tá roncando.

(a terceira garota, ruiva original, espécime raríssimo com sardas e olhos verdes)
- Como é que a gente vai voltar pra casa?

Erguem-se e, cansados pela correria, caminham até a beira da estrada e, de lá, mais vinte minutos até o ponto de ônibus. Chegando, precisam fazer uma cota para conseguirem pagar todas as passagens.

Good habit, Bad habit

2011-10-31T12:44:00.005-03:00

marylin

A Fonte

2011-10-29T02:51:00.005-03:00

Assisti novamente A Fonte. Desta vez para usar em uma aula. É um filme pretensioso - como todos os de Darren Aronofsky - que chega em vias de se perder. Mas não se perde.

Parte pela atuação esforçada de Hugh Jackman e pela presença divina (às vezes literalmente) de Rachel Weisz; parte pela estrutura narrativa que usa a boa e velha unidade tripartida de narrar tempos diferentes que se complementam e têm elementos em comum.

O mais importante deles é a árvore. Em uma das partes mais bonitas do filme, Izzi (interpretada por Rachel) diz que após a sua morte gostaria de ser enterrada em um campo. E que sobre ela fosse plantada uma árvore. Tal vontade surgira após uma conversa com um descendente distante dos maias cujo pai fizera tal pedido. Assim, um pouco dele permaneceria na árvore. E na semente da árvore. E no pássaro que comeria tal semente.

Uma parte ínfima nossa. Atômica ou sub, voando e sendo digerida por um pássaro anônimo.

Após o filme imaginei se os túmulos fossem substituídos por árvores. Ao invés de cemitérios, florestas inteiras com placas com nomes gravados. Não mais túmulos sendo escolhidos; e sim sementes. Árvores depois. Quanto mais o tempo passasse, maior a lembrança ficaria.

Com o passar dos anos, séculos, as árvores tomariam uma área imensa. Invadiriam as cidades, pessoas virariam as sombras das alamedas. Todos respirariam melhor por causa do que já foram.

Todos respirariam, de certa forma, o que não mais se foram completamente.

wisdom

2011-09-29T01:11:00.004-03:00

via

O Lado Esquerdo

2011-09-22T00:39:00.007-03:00

O pisar em falso entre o descer de um degrau e outro fizeram-no tombar sobre o ombro esquerdo e apoiar o corpo de um metro e setenta e oito, oitenta quilos e trinta e um anos de vida a contar das quatro e quarenta e cinco de uma madrugada de mil novecentos e setenta e nove contra a parede. 

Desceu os degraus sem correr. Passo ágil, porém. O primeiro reflexo após conter o desequilíbrio foi verificar a posição da arma. No coldre, ainda. Uma pistola com oito projéteis a menos. Balas. Sempre odiara a denominação leiga. Balas são doces e dão prazer quando se é mulher ou se é formiga. Projéteis têm gosto de pólvora flamejante. Quase enxofre. Um mininferno que rasga a pele e os ossos. Uma grande invenção da humanidade, os projéteis. Assim como todas as armas de destruição. Uma idéia partindo de um único indivíduo. Passando ao papel e do papel às indústrias. Centenas, milhares de pessoas trabalhando na fabricação desses pequenos infernos criadores de destroços. Operários verificando a qualidade dos projéteis e depois voltando para casa. Jantando e assistindo novela. Passando margarina no pão do dia seguinte.

Tergiversava. Talvez um pouco pela recente perda de sangue. Quantos lances ainda? Olhou para baixo. Ainda restavam três lances de escada. Sabia ser o sujeito maior. Um metro e noventa, mais de cem quilos. Só não imaginara ser ele tão ágil. A ponto de alcançá-lo após o segundo tiro, tentar desarmá-lo e ainda conseguir deflagrar dois tiros. Um no chão e outro de efeito rascante em sua perna esquerda. A mesma que falhara e quase o fizera rolar escada abaixo. Mesmo assim conseguira. Um projétil no chão, rasgando o teto. Outro na parede, com pele e músculo e sangue de sua perna. Seis dentro da massa que antes fora corpo. O sangue só possui dignidade em película cinematográfica ou no papel. Via de fato, é um fluido viscoso e nojento que suja todas as coisas e as deixa fedendo, grudentas.

Faz sinal de silêncio ao porteiro. Sentiu gosto de sangue. Não percebera que a chaga recém-aberta também manchara seu dedo.  Esvaindo. Esvai-se. Esvaíra-se. Conjugava verbos para manter a consciência até chegar no carro. Paola está dentro do carro. Mulheres são naturalmente ansiosas. Somando o fato de estar esperando um homem que irá matar alguém e que pode não voltar, a ansiedade chega a fazer barulho, a fazer vibrar a matéria ao redor. O capô vermelho do carro vibrando levemente. Estranhamente ela, a ansiedade, se dissipa à visão do do homem com a perna esquerda ensanguentada e que gentilmente pede a ela que cale a boca e procure algo para conter o sangramento enquanto arranca o carro.

Sempre se sentira em paz consigo porque nunca fora gordo a ponto de abolir os cintos. “Aqui, Paola. Meu amor, calma. Tira o meu cinto e faz um torniquete.” Pára no sinal e o carro morre enquanto sua perna esquerda é pressionada pelo improviso. Um garoto tenta se encostar ao vidro e recua, assustado. Paola sua. Passa a mão no rosto e no busto. Seu sangue a mancha. Muda de idéia quanto ao determinismo escatológico realista do sangue. Paola se torna ainda mais bela com manchas leves de sangue sobre a boca e sobre os peitos. Sente uma ereção súbita. O sinal abre. Arrancam.

Laioute

2011-08-31T12:43:00.007-03:00

Acho que não vou mais mudar o laioute assim tão drasticamente.

Tá até bem resolvido.

Por enquanto tá bom assim.

*

Na verdade, esta simplicidade e - por que não? - minimalismo pelo qual este endereço está passando reflete um pouco da minha personalidade: alguém que nunca teve paciência para aprender Flash.

(Em tempo: adeus, Agosto. Dessa vez gostei de você.)

2009

2011-08-25T02:30:00.004-03:00

Superei 2009 em número de posts.

Blog também é Twitter.

E Facebook.

E Tumblr. Tudo junto.

Até porque surgiu muito antes.

Quando a internete fazia barulho quando entrava.

A Garota que me fez ler mais do que escrever

2011-08-25T02:17:00.009-03:00

Passei um bom tempo lendo a trilogia de Stieg Larsson. Três livros cuja soma, em paperback, totalizam mais de 2000 páginas.

Fiquei ora fascinado, ora a fim, ora aborrecido, ora temoroso, com Lisbeth Salander.

Percebi em Mikael Blomkvist como o protagonista masculino clássico do romance policial sempre tem o mesmo estilo.

E, principalmente, somando Mikael e Lisbeth ao todo que se cria, os personagens e as tramas paralelas, confluentes na hora exata, constatar como é bom acompanhar uma novela.

Agora sinto falta deles.

E lamento não terem existido as outras sete continuações para serem lidas noite a dentro.

Quero escrever livros que façam as pessoas se sentirem amigas dos personagens. Ser amigo de um personagem de novela supera qualquer outra impressão de realização literária estilística intimista.

Read the news, kids.

2011-08-17T01:41:00.000-03:00

via

Domingo

2011-08-07T22:41:00.007-03:00

Algo como apoiar as mãos no asfalto

quente

e fazer vinte flexões ininterruptas.

A carne sensível ao toque,

poros.

Minhas unhas desiguais,

esquerdas.

not

2011-08-02T13:16:00.003-03:00

Don´t feel like writing.

Feel like

walking

naked.

Bye

2011-08-02T12:58:00.002-03:00

Via

At the Gate

2011-07-30T18:06:00.009-03:00

Sem Título

2011-07-29T13:31:00.011-03:00

Morte
aos
amantes
indulgentes.

Where is he?

2011-07-24T21:46:00.009-03:00

The Swedish movies from the Millenium trilogy aren´t absolutely worth of Noomi Rapace´s talent.

As Prateleiras Superiores

2011-07-24T18:04:00.006-03:00

Esta é a lista dos autores que estão nas minhas prateleiras mais altas. O critério de organização fica por conta da imaginação de vocês:

Raduan Nassar
Osman Lins
Hilda Hilst
Lourenço Mutarelli
Cristóvão Tezza
Milton Hatoun
João Ubaldo Ribeiro
Patrícia Melo
José Saramago
Jorge Amado
António Lobo Antunes
Adolfo Bioy Casares
Cormac McCarthy
Charles Bukowski
Roberto Bolaño
Clarice Lispector
Julio Cortázar
Paul Auster
Philip K. Dick
John Fante
Fernando Pessoa
James Joyce
Jorge Luis Borges
Ferreira Gullar
J.M. Coetzee
Jean-Paul Sarte
Hermann Hesse
Albert Camus.

William on the Wall

2011-07-24T16:12:00.006-03:00

Via

Facho

2011-07-24T03:04:00.007-03:00

Outro fato que considero estranho é o de, sempre que olho para o céu à noite, haver um facho de luz de longo alcance - algo assim como um bat-sinal sem o morcego dentro - sendo refletido nas camadas mais superficiais do céu.

E para o quê serve isso? Para atrair pessoas que possuem personalidade semelhante às cigarras e tantos outros insetos que se sentem incontrolavelmente atraídos pela luz?

Imagino essa mini-raça-humana-específica: alguém que sai de casa e, ao ver um facho de luz no céu, entra imediatamente, veste roupas de festa, e sai correndo rua afora, em direção à luz, ao lá chegar, dá as mãos a outros tantos e todos ficam juntos, imóveis, olhando para a origem do facho, até o nascer do dia.

Itch

2011-07-21T01:25:00.005-03:00

Existem ordens escusas que me fascinam. A coceira, por exemplo. O que causa uma coceira em certa parte específica das costas?

No centro, em uma parte quase inatingível que nos faz contorcermo-nos até acertar o foco para então passarmos a arranharmos a nós mesmos?

E depois vem o alívio de algo invisível que surgiu do nada, e ao nada voltou.

Uma erupção desconhecida. Uma falha física, como um buraco em uma parte específica de uma rodovia regular e plana.

Burning Flowers

2011-07-20T02:57:00.008-03:00

Martin Afonso

2011-07-19T22:40:00.003-03:00

A família de meu pai é composta, basicamente, por casmurros.

Pessoas encalhadas,

de meia-idade,

cheias de rancores

e superstições.

Sozinhas.

Esquisitas.

Não quero me tornar um deles.

wiibella

2011-07-15T18:47:00.013-03:00

Coop #1

2011-07-14T03:15:00.017-03:00

Diane, it´s 2:15.

I've just arrived at my room. It's a small place with dark-blue curtains. Cozy, tough. When I mean dark due the curtains, I mean dark indeed.

There are some contemporary disk-lasers from Seattle bands and I wonder: who might had lived in here, Diane? Had this person ever had a love-in-the-same-way heart?

Don't know. I sometimes feel some unusual tiny invisible whirlwinds at the corner of the walls. The kind of sound that causes a momentary frenzy in me even after all these years of duty.

Tiny invisible windy giants... you know, Diane?

I guess he'd might have been happy for a while. Even for some years, who knows? A while is a while.

Anyway, the former owner of the bedroom allegedly was drowned in doubt and silent dispair. Fear.

I need some rest.

Read Reading Club

2011-07-13T18:24:00.006-03:00

via

Lucas

2011-07-12T12:39:00.008-03:00

Enquanto ele assiste o programa do Faustão sem aparentar o menor interesse, eu paro à sua frente e imito a dança de braços erguidos que as pessoas fazem em shows quando ouvem uma música romântica.

Ele cobre o rosto com o lençol e começa a rir de tudo aquilo.

Quinoa

2011-07-11T01:28:00.006-03:00

Mr. Lynch teaches how to cook quinoa in the weirdest cooking programme ever:

...and what a strange story. I wish some cooking programmes could be like this:

`

2011-07-09T02:02:00.005-03:00

Nunca, na história das coisas visíveis aos olhos humanos, houve olhos mais lindos.

Nem alguém tão instigante e feminino.

You´re like me now, J.

And we rule our own islands.

Músicas Esquisitas

2011-07-08T22:45:00.007-03:00

Não sou grande entusiasta de música alternativa quando se considera alternativo tudo o que foge ao bom e velho esquema verse-chorus-verse. Às vezes sinto vontade de ouvir algo estranho, contudo. Abaixo, três exemplos:

Chelsea Wolfe - The Grime and the Glow. Me interessei pelas músicas da Chelsea após ouvir "Moses" - a música que faz fundo para o vídeo da Sasha Grey que postei há alguns dias (e que você, se não viu, por favor veja porque é uma obra de arte). Enfim, Chelsea Wolfe faz umas músicas muito soturnas que remeteriam àquela coisa davidlynchiana não fosse o fato da moça já ter colaborado em vários trabalhos do diretor. Tanto que as músicas (?) de The Grime and the Glow nos levam àqueles moquifos de Twin Peaks onde na pós-festa, no porão do bar, Laura Palmer e suas amigas ficavam loucas sob a luz estrobosfópica e faziam coisas.

Austra - Feel it Break. Tirando a guitarra chapada da Chelsea e substituindo por um par de teclados, tem-se a Austra. Faixa após faixa ela brinca com a voz usando todos os malabarismos possíveis. Isso me atraiu. Vocais femininos e teclados me atraem. Não é à toa que considero Ladytron a banda mais perfeita da atualidade. E também me atraiu o video de "Beat and the Pulse", onde umas mulheres bem mais ou menos dançam pagando peitinho. Funcionou. Gostei.

True Widow - As High As the Highest Heavens and from the Center to the Circumference of the Earth. A banda mais palatável das três. Falar o título do álbum três vezes seguidas sem erros pode servir como um bom teste de Inglês. A banda é algo como My Bloody Valentine encontra Kills e empresta os pedais do QOTSA. Vocal feminino e masculino, riffs preguiçosos; aquela coisa lúbrica de ouvir que traz certas vontades pouco ortodoxas. Mesmo climão Twin Peaks. Não foi à toa que aluguei os dvds da série.

Miss Mosshart

2011-07-07T18:13:00.010-03:00

You and your VV Mosshart-jaws-like.

(and eyebrows as well)

Pequenas

2011-07-07T17:07:00.003-03:00

Essa semana apareceram pequenas borboletas por toda a cidade.

Em minha casa.

Em meu trabalho.

No restaurante onde estive ontem e comi bolinhos de legumes.

As coisas aladas, as pequenas borboletas, vivem pouquíssimo quando comparadas à cronologia humana. Coisa de dias. Mesmo assim elas migram para os lugares. Aquele imenso e mesmo e minúsculo grupo gêmeo pousando ao redor da luz.

Imagino um humano que pudesse voar encontrando uma luz fluorescente gigante: a reação seria a mesma.

Sendo assim, o nosso pensamento não é tão diverso do das borboletas.

Jeneci

2011-07-06T20:48:00.010-03:00

                

           Dm    C       G

Minha linda flor, Meu jasmim será

           Dm    C       G

Meus melhores beijos serão seus




(um dos versos mais bonitos já escritos em Língua Portuguesa)

Oh By The Way

2011-07-06T19:04:00.005-03:00

Meu divertimento sonoro para os próximos meses:

Girl on The Moon

2011-07-05T15:57:00.003-03:00

Likke Li.

She ain´t exactly gorgeous.

Neither exactly in the sexy standardization,

nor precisely modern.

Nevertheless, she knows how to wear mascara,

how to explore her cleveage (or the lack of it),

and how to inhale as though a nouvelle vague character.

That´s what matters.

Moscas e Aranhas

2011-07-05T12:19:00.005-03:00

O título deste post é mesmo de um dos contos das "Histórias Fantásticas", de Bioy Casares. No conto, um homem hospeda uma velha desconhecida e tal fato coincide com o início de uma série de sonhos estranhos. A protagonista de tais sonhos é a esposa do homem e, à revelia do seu comportamento exemplar no mundo desperto, em tais sonhos ela o trai sistematicamente sem parecer se importar com isso. Para o homem cada despertar torna-se, assim, um acúmulo de sentimentos auto-inflingidos – influência maléfica da velha hospedada? – que chegam a um ponto insustentável.

Essa mecânica caótica dos sonhos é algo digno do fantástico. Sem nexos, sem seletividade alguma. Continuamente imagino o cérebro como uma câmara escura iluminada de forma intermitente por fachos de pensamento. Quando adormeço todos os fios se apagam ou se acendem ao mesmo tempo. Apagam-se e a minha expressão é neutra. Acendem-se e ela se torna pacífica, com a luz quase escapando pelos cantos dos olhos. Continuamente tocam as memórias, criam um pequeno curto com os fios de rancor e raiva e me fazem acordar com ciúmes de algo que não mais existe.

Melhor assim do que a realidade. Ao contrário do ranço do sonho, a realidade não se dissiparia após duas xícaras de café.

When The Spirit Suddenly Escapes Through The Beauty 2

2011-07-04T12:00:00.003-03:00

Sasha

2011-07-04T01:44:00.005-03:00

Sasha´s jaws.

You and your Sasha-jaws-like.

SASHA GREY from V Magazine on Vimeo.

I like thinking that this is the song that plays inside Sasha´s head while she´s acting.

I´ve had some simpathy for the loneliness nowadays.

And she´s all alone.

Gorgeous, though.

That´s what matters.

Desobediência

2011-06-30T13:50:00.006-03:00

Lá dos tempos de Escola Técnica aprendi que as escadas-caracol são proibidas em obras novas pelo risco que apresentam na parte mais estreita. Mesmo assim, elas ainda existem. Essa é uma espécie de versão acústica da que tenho no meu trabalho. Até hoje nunca caí. Alguns tropeços, apenas.

Alice Glass, do Crystal Castles. Fumar não é saudável. Não fumar é levar a vida de forma menos estilosa. Temo garotas que fumam cigarros de filtro amarelo. Quer dizer, um pouco mais do que as que não fumam ou as que fumam os de filtro branco.

Stairs & Alice came from We Hear It.

Walk

2011-06-30T01:52:00.002-03:00


A                  E
A million miles away 
F#m
Your signal in the distance
D                   Dm
To whom it may concern
A                   E
I think I lost my way
F#m
Getting good at starting over
D                     Dm
Every time that I return


A                        E
I'm learning to walk again
F#m
Can't you see I've waited long enough
D              Dm
Where do I begin?
A                        E
I'm learning to talk again
F#m      
I believe I've waited long enough
D              Dm
Where do I begin?


(Dave Grohl)

Abby and Owen

2011-06-28T23:53:00.011-03:00

Algumas histórias me comovem bastante. A última foi a do filme Deixe-me Entrar, o qual tem como protagonistas Owen e Abby.

Owen vive com a mãe. Seus pais estão recém-divorciados e apenas se referem a ele como parte de uma divisão de bens. Seus dias na escola resumem-se a tentar concentrar-se nas aulas e manter-se distante de um trio de bullies que tenta humilhá-lo das formas mais cruéis possíveis sem qualquer motivo aparente. Sua principal diversão é sentar-se sozinho, à noite, no playground coberto de neve, comer doces e, de volta ao quarto, no escuro, observar os vizinhos através de uma luneta.

Uma noite observa a chegada de dois novos moradores. Um homem de meia-idade sendo acompanhado por uma garota descalça. A garota é Abby. Ela tem a mesma idade de Owen. A diferença é que Abby tem doze anos há muito tempo. E precisa de sangue para se manter viva.

Após alguns encontros fortuitos, no playground congelado, antes da hora do jantar de Owen, os dois começam um relacionamento escuso que se transforma numa amizade profunda que logo passa ao amor. Um amor inconsciente, inapto, mas amor. Sentimento intensificado pelo fato de os dois serem as criaturas mais solitárias do mundo.

Se considera-se um demônio tudo o que é sobrenatural e predatório do humano, pode-se afirmar ser Abby um deles. E o que fazer quando tudo o que se tem e se ama no mundo é um demônio para o resto da humanidade? E esse demônio, à revelia das coisas mais abconsas, guarda o melhor e o mais puro de si para retribuir tal amor?

Assistam.

Aprendi Hoje

2011-06-26T19:02:00.005-03:00


Chorus: (Em is only 1 strum )

F      Em  G, Gsus4, G

Lights will gu  -  ide you home      


F      Em   G, Gsus4, G

And ig - n -it- e  your bones


F      Em  G, Gsus4, G

And I will   try  to fix you

Transatlanticismo

2011-06-22T01:21:00.008-03:00

Quantos passos até o Atlântico? Não os contou desta vez. A mania de contar todas as coisas, como se a ordem dos números mudasse algo. Aproxima os pés. O Atlântico se aproxima e chega até o peito.

O Atlântico, desde que o mundo é mundo. Antes das letras e dos homens as águas sempre foram as mesmas. Surgiram antes de tudo e ainda estão.

Cheira o braço. A substância sobre. Protetor solar. Um cheiro doce.

Absurdamente do nada pensa sobre o pianista sem memória encontrado há mais de uma década na Europa. De terno branco, brincando de escapar os pés das pontas das ondas. Sem memória além das partituras. Um homem terrivelmente genial e branco tocando peças inteiras sem olhar para as teclas. Coração, apenas.

Mesmo as pessoas mais inteligentes e talentosas se perdem, Atlântico.

Volta. O sol vem e vai. Observa os braços mais negros que o resto do corpo. O protetor não é para proteger os braços; e sim para expor o resto do corpo não suficientemente exposto à abrasividade de todas as coisas.

Poderia entrar na água novamente e, onda, após onda, afundar no Atlântico, junto à toda imensidão de vida que existe ali. Peixes, águas-vivas que não morrem nunca a não ser que alguém as toque, as destrua.

Olha para cima.

O sol.

O sol o prende à terra.

O queima.

O protege do Atlântico.

My Number and Filter

2011-06-21T03:21:00.002-03:00

Via Last FM

A Única Estrela

2011-06-21T02:29:00.007-03:00

Há pouco, vi uma estrela cadente pela primeira vez. Penso ter sido. Uma luz caindo de cima. Forte. Uma estrela só pra mim. Quero que tenha sido uma.

Sempre vira em filmes. Ou alguém sempre via e perguntava “viu?”, e eu respondia não. Já era tarde de mais, então. A mesma estrela não volta para cair de novo. Continua caindo para sempre dando lugar às novas.

Desta vez a vi. Uma estrela, só pra mim. Todas as casas fechadas. Um silêncio interrompido por folhas secas imitando passos. Caindo em dupla. Um pequeno passo, depois outro. Passos levíssimos vindo em minha direção. Não me assusto.

Silêncio também interrompido por um latido intermitente. O cachorro latindo para o nada. Fazendo barulho para o invisível.

O coração: um cachorro caindo dentro do peito. Latindo para o nada enquanto todos dormem.

Twelve Quotes

2011-06-20T02:12:00.010-03:00

1
Jesus christ you have confused me
Cornered, wasted, blessed and used me
Forgive me girls I am confused
Stiff and pissed and lost and loose

2
Don't leave yourself alone for too many days
Sooner than you know your gonna start slipping

3
So how could your hair
Have the nerve to dance around like that, blowing
And how could the air
Have the nerve to blow your hair around like that

4
We look younger than we feel
And older than we are
Now nobody's funny
No god, they took our fashion week
That's a real bad thing
Cause we have scars to cover

5
Her pretty little ribbons
Her pretty little name
Sew it in my skin
Never go away

6
I don't have a hawk in my heart
No dumbass dove in my brain
I don't have a hawk in my heart
No dumbass dove in my dumbass brain

7
Did you dress me down and liquor me up
To make me last for the minute
When the red comes over you
Like it does when you're filled with love
Or whatever you call it

8
Sugar wife
Can you make me a man
Baby doll can you make me a dad

9
No nobody wants to be
No no one's lover
No matter what they say
Lovers know they are the ones
Who one day have to go

10
I die fast in this city
Outside I die slow

11
So I'm turning on the stereo
And I'm lining up the names
On the mixes I made before you
And I'm turning into fairytales
With glitter and some glue
Everything we ever planned to ever do

12
You coulda made a safer bet
But what you break is what you get
You wake up in the bed you make
I think you made a big mistake

Eleven Quotes

2011-06-15T12:42:00.005-03:00

1
It's a terrible love
That I'm walking with spiders

2
Sorrow found me when I was young
Sorrow waited, sorrow won

3
Didn't want to be your ghost
Didn't want to be anyone's ghost
But I don't want anybody else
I don't want anybody else

4
Little faith, follow me
I set a fire in a blackberry field
Make us laugh, or nothing will
I set a fire just to see what it kills

5
With my kid on my shoulders I try
Not to hurt anybody I like

6
I was carried to Ohio in a swarm of bees
I never married but Ohio don't remember me

7
I guess I've always been a delicate man
Takes me a day to remember a day

8
What makes you think I'm enjoying being led to the flood?
We got another thing coming undone

9
I was afraid I'd eat your brains
'Cause I'm evil

10
Someone send a runner
Through the weather that I'm under
For the feeling that I lost today

11
Leave your home
Change your name
Live alone
Eat your cake

"Be the ocean where unravel"

2011-06-14T13:42:00.006-03:00

Via

Quote: Lykke Li